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Erik Johanson

Erik Johanson

¿A alguien le importan los libros
cuando la tierra gime a punto de parir
engendros ciegos sin alma ni manos?

¿A quién le apaga el fuego de las espinas
la razón que nunca clavó sus rosas en el pecho
de los que sangran su memoria enajenados?

¿Qué le importan al ciego de dolor las hojas
que se pliegan con sus mil ojos hambrientos
de metafísica puesta tan a trasmano?

¿Dónde están las respuestas que busca la sangre
puesta como un grito en la celda del que muere
solo en la soledad del olvidado?

¿Quién responde? ¿Quién sabe?
¿Qué será del signo muerto
en la boca o en la hoja
sin un dónde sin un cuándo?

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