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Gustave Moreau

Gustave Moreau

Hay dolores que no pasan.
Adormecidos bajo la costra
de la vida
esperan paciente su momento.
Un breve roce los despierta
y en carne viva
se renuevan sus capullos
sobre el suelo calcinado
de una herida.

Y una voz vuelve a cantarlos
en la silente lejanía
como en sueños.
Tañen sus polvosas campanas
en la soledad de su mortaja,
sus tormentos,
y se quedan resonando
en los rincones más oscuros
como un eco.
¿Quién lo diría, amigos,
quién lo diría?
Hay dolores que no pasan.
Y qué inútil tanto pobre
y triste verso.

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