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H.R. Giger. Alien

H.R. Giger. Alien

 

Hay un latido,
a veces,
una pausa acuciante
en el transcurrir del mundo.
Un aleteo interrumpido
en mitad
de este inexorable
vuelo hacia algún lugar,
en algún punto del tiempo.
Una imagen congelada,
una mano puesta
ante unos ojos
asombrados
que la contemplan,
solitaria
y quieta.
Entonces se abre
un abismo
hacia atrás,
al principio de todo,
al final de una nada
pretérita
y ya olvidada
en el fondo
de un vientre,
o en la oquedad
rugosa de una caverna.
Silencio.
Silencio.
Silencio.
Nada.
Sólo la pregunta
muda del primer vértigo,
de la primera
conciencia.
¿Qué es?
¿Dónde?
Una noche antigua
envolviendo
en su niebla,
acunando a la cría
primigenia
ante una bóveda
inmensa y quieta,
mutilada
de voces y cuerdas.
Después
sólo un llanto.
Un largo
y eterno llanto.

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