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Tomasz Alen Kopera

He estado aquí por años. Como si hubiera quedado atrapado en una hermosa cárcel de ámbar, un día cualquiera, y permaneciera así desde tiempos ya inmemoriales. Inmóvil. La urgente sensación de avanzar y cambiar es una frágil ilusión, trizándose al menor roce del silencio que invade alguna que otra tarde o mañana. Luego nada. El devenir alzándose como un vertiginoso cosmos carente de luz y color, y el terror del futuro acechando en cada gesto y cada palabra dicha. Lo demás es pura voluntad de sentido, a toda costa, cueste lo que cueste: imposible entregarse sin claudicar rotundamente.
Incluso escribir se hace cuesta arriba. Escribir. Cuesta arriba. Escribir sobre la escritura. Sobre mí escribiendo sobre la escritura. Otro círculo vicioso, otro rodeo a lo tonto, otro eterno retorno hijo del hastío de la existencia. Demasiado filosófico para imprimirlo y guardarlo, además, insustancial, carente de cuerpo y pasión, de piel. Mejor hundirse y embeberse en el mundo, anular la secreta insidia del azar a través del propósito o la fiesta. Del malicioso recurso al destino o la fatalidad.
Es hora de dejarlo, me dicen. Es hora de retomar el camino de lo cotidiano y de lo que está a la mano. No hay más opción. ¿Qué espero? , me preguntan. Y el eco de esa pregunta me lleva a otra, oscura, insidiosa: ¿hay algo que esperar? Pero mientras escribo esto, los sonidos de la vida (sea lo que signifique) me llegan desde lejos. Los rumores y cantos me envuelven en su pulso de esperanza, con ese deleite del idiota que corre tras el crepitar del viento, riendo y saltando, indolente ante el precipicio que se abre al final del camino.
Miro el reloj y es hora del próximo movimiento, del próximo ciclo en el círculo. ¿Qué importa? Será un delicioso almuerzo, una exquisita taza de té, un trabajo cualquiera que habrá que terminar, lo que sea. Incluso la desidia, y las palabras buscadas, encontradas, y vueltas a encontrar, para poder decir lo que sea que dicte antes de retirarse y volver.

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